La Casa De Mi Padre: Sobre Lo Sagrado De Nuestros Lugares Y Espacios

CLAIRE DWYER

Llegamos a la casa de mi infancia en medio de la noche, el verde de Wisconsin envuelto en la oscuridad.   Inmediatamente sentí todos los veranos de mi infancia en la tenue quietud cuando la puerta de la pantalla se cerró con un chirrido detrás de nosotros.   Susurrando, llevé a cinco de mis hijos que habitaban en el desierto a las habitaciones, cada paso gimiendo con un crujido familiar en el bungalow centenario.

Cuando nos instalamos en la primera noche de nuestra visita de una semana, me quedé despierto por un tiempo, sintiendo las raíces crecer de nuevo bajo mis pies. Mi pasado tiene un lugar, pensé, mi mente giraba como enredaderas a través de los recuerdos que cada habitación tenía.   

 Me acordé de mi amado abuelo colocando paneles de yeso para poder tener una pequeña habitación propia.   Pensé en todas las noches que había pasado leyendo en esa habitación, las conversaciones con mis hermanas, la risa y las oraciones fervientes, a veces salpicadas de lágrimas, que había ofrecido en ese mismo lugar. 

Es un espacio sagrado: esta habitación, esta casa, me di cuenta, en el sentido de que dondequiera que Dios haya trabajado, haya hecho algo maravilloso, se haya mezclado con nosotros en nuestra vida diaria, la eternidad pone su sello en ese lugar. 


Siempre es una maravilla que un Dios ilimitado por el tiempo y el espacio se una a él en cada momento y esquina donde lo encontramos.   Y es un hecho que Él crea lugares para nosotros.   Desde Edén, Él excava espacios y se cierne sobre nuestro caos para ayudarnos a hacer habitaciones y hogares, capillas e iglesias que nos hablan de algo sagrado aquí, y señalan algo sagrado más allá.

¿No es esta la razón de las peregrinaciones y las cruzadas:   para entrelazarnos en la historia sagrada de un lugar, para presentar nuestros respetos a la gracia en los jardines que creció, para reclamar con feroz lealtad las tierras santas y los edificios para la Iglesia que surgieron de la sangre de los mártires en su suelo?   Algo conectado en nosotros nos dice que estos lugares están consagrados para resucitar nuestra esperanza.   Y sentimos de alguna manera, al ingresar a una basílica, capilla, catacumba o celda, incluso después de cruzar extraños mares y desiertos, que hemos llegado misteriosamente a casa. 

Era la mitad de nuestra visita, y acabábamos de regresar de nuestra pequeña peregrinación a un santuario carmelita impresionante, un tesoro local, otro lugar que Dios ha sellado consigo mismo.   Mi madre bajó las escaleras, cargando cajas de mis cosas viejas, cosas que me había curado con amor durante años. 

 Me asomé a una de las cajas amarillentas de fotos, premios, proyectos de arte y documentos escolares.   Un libro azul de la universidad de veinticinco años se encontraba en la parte superior, mi examen responde a una clase sobre Pensamiento y Vida Cristiana Temprana.   Algo me instó, ábrelo.   Y allí, en la primera página, leí mi propia respuesta a la primera pregunta:

“Entre las promesas que Cristo dejó a la comunidad primitiva fue: 'En la casa de mi Padre hay muchas habitaciones ... Voy a algún lugar para preparar un lugar para ti, para que donde yo esté, tú también puedas estar'   (Jn 14: 2- 3)   Este es el fundamento de toda esperanza, la esperanza del cielo y el don de la vida eterna ".

Voy a algún lugar para preparar un lugar para ti.

De repente me di cuenta de que, aunque estos lugares que amamos, estos ladrillos y tablas, no durarán para siempre, como los sacramentos, señalan una realidad eterna.   Nuestros santuarios y hogares terrenales son tipos y sombras de algo aún más real: un lugar celestial creado para nosotros, solo para nosotros, preparado con cuidado, amor e intención.   Un templo eterno, una tierra santa, una patria. 

Porque aquí no tenemos una ciudad duradera, pero buscamos la ciudad que está por venir.   (Hebreos 13:14)

 Nuestros corazones anhelan el hogar porque fuimos creados para uno. 

 Fuimos creados para un lugar .   En esta vida, es una que nos refleja, pero aún más, refleja a Dios y nos recuerda qué amamos y a quién amamos.   Uno donde cooperamos con el Espíritu para crear una especie de belleza y orden.   Uno donde podamos exhalar y encontrar pequeños días de reposo en medio del caos del mundo.   Una anticipación de un lugar reservado para un sábado eterno. 

Nuestros hogares, por pequeños o simples que sean, son tipos de cielo, de la casa de Nuestro Padre.   Instintivamente queremos que sean cálidos y acogedores.   Pienso en todas las veces que fui a la tienda a comprar leche o baterías y me encontré deteniéndome sobre alfombras y cojines.   Hay una razón por la que anhelo la belleza, a pesar de que algunos días parece que estoy perdiendo una batalla contra el desorden y las migas.   Fui hecho desde el principio para habitar en un lugar de belleza, para siempre.   Todos lo fuimos.

¿Y no es un milagro que tengamos un Dios que eche su propia tienda en nuestro desierto?   ¿Quién, que no está dispuesto a dejarnos solos hasta ese momento en que Él vendrá nuevamente para llevarnos a Sí mismo, viene ahora a permanecer en el Tabernáculo (literalmente, "lugar de residencia")?   Se establece en cada Iglesia y, lo que es más, en cada alma.   Él hace en nosotros su propia clase de cielo.   Él desea estar con nosotros, hasta el punto de habitar dentro de nosotros.   Es asombroso, de verdad.

La casa de mi padre tiene muchas habitaciones.

Nuestra hija pidió una cosa para su graduación de octavo grado esta primavera.   "Arregla mi habitación", suplicó, vertiendo sobre muestras de pintura y catálogos de Pottery Barn.   Acordamos que el pequeño espacio que comparte con su hermana podría usar un estiramiento facial.   Y así, mientras íbamos a visitar los lugares y las personas de mi infancia, su padre, en su gran amor por ella, se quedó, ocupado con pinceles, rodillos y latas de colores cuidadosamente elegidos. 

Él preparó un lugar para ella.

Una semana después, nos recibió en casa y la condujo a la puerta de su habitación, donde vio lo que había hecho por ella.   Su rostro lo decía todo: era perfecto, y era el suyo.   

Fue un atisbo de un eterno regreso a casa y un hogar que nunca pasará.   

Porque sabemos que si se destruye la tienda terrenal en la que vivimos, tenemos un edificio de Dios, una casa no hecha con manos, eterna en los cielos (2 Cor 5: 1).



Imagen de Adam Wilson en Unsplash.